Fim de ano

 A dor,

A 31 de dezembro de 2023 acordo com uma mensagem no telemóvel, que me diz, nu e cru, que um menino, vizinho da minha aldeia, a nossa, onde pisámos aquelas terras com os pés descalços e subíamos às arvores com as roupas suadas, tinha morrido num acidente.

Assim, sem mais texto nenhum.

Fiquei sem chão. Chorei como chora um bebé sem saber como nem porquê. Chorei até sentir as lágrimas escorrerem no peito e na camisola que tinha vestida a improvisar o que seria um pijama durante a noite anterior.

Chorei por ele.

Pela mãe dele.

Pelo que se sente quando se recebe uma noticia destas e temos no mundo alguém que saiu de nós.

Aí... se eu chorei. Um aperto, com uma dor tão grande.

24 anos. Um acidente. Um miúdo tão, tão de vida.

Enquanto escrevo sinto o mesmo nó. 

As luzes de natal de todas as casas da aldeia foram desligadas ainda de manhã. O fogo de artificio de todos os anos às 0h não se ouviu e não se ouvirá certamente pelos próximos. Partiu um de nós, numa data de recomeços. 

E notei algo diferente em mim mesma, apesar de não viver este tipo de acontecimentos muitas vezes e ainda bem, notei que senti uma dor absurda só de me imaginar a perder o meu filho assim. É desumano e não tenho palavras. Não tenho. Corta-nos o ar completamente.

Só quero ser melhor. Melhor para todos. Para mim. Para a sociedade.

E vou chorando, esta dor, esta perda. Com os dias. O luto de uma aldeia e o choro desta mãe, desta família. A mim ensinou-me uma coisa, pensar no que digo, como digo e a quem digo. A vida é tão breve quanto isto... 24 anos, sem se despedir de ninguém.